Escucho sollozos
En el viejo rincón azul.
Pisadas que cubren.
El gris del alma
entiende las huellas.
Marchitas las hojas
que caen y llevan sollozos.
Letras ciegas.
Verano a oscuras.
Andando el pasado…
Callan los segundos
En las paredes de siempre.
¿Qué flota?... ¿el suspiro?
El último que queda.
Duerme…
Nube que llora.
Gris de mi lápiz.
En el viejo rincón azul.
Pisadas que cubren.
El gris del alma
entiende las huellas.
Marchitas las hojas
que caen y llevan sollozos.
Letras ciegas.
Verano a oscuras.
Andando el pasado…
Callan los segundos
En las paredes de siempre.
¿Qué flota?... ¿el suspiro?
El último que queda.
Duerme…
Nube que llora.
Gris de mi lápiz.
3 comentarios:
Gris = Tristeza
Un abrazo.
Muy bello tu poema
"Nube que llora.
Gris de mi lápiz."
Me quedo con estos versos
Un saludo Beatriz
LLeno de metafora y sentimiento..
un poema con corazon....
besos
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